МАТЧ СМЕРТИ.


Они сидели на футбольном поле, словно военнопленные из фильма Германа, усталые, обреченные, преданные и брошенные …

матч смерти

Украинские солдаты, так и не получившие приказа стрелять по вооруженным до зубов, неопознанным зеленым человечкам, которые без единого выстрела заняли их военный аэропорт.

Русские победители смотрели с безразличным презрением на побежденных хохлов сквозь прицелы своих автоматов, пулеметов, гранатометов и снайперских винтовок.

Было тихо, печально и как-то сердечно-надрывно, пока один солдатик не притащил откуда-то дранный желтый футбольный мяч.

Лица пленников засветились. Они вскочили и стали, перепасовывая мяч, делиться на команды.

Тот веселый чубатый паренек, что нашел мяч, подбежал как можно ближе к русскому пулеметчику и крикнул: «Ребята, давайте сыграем Россия против Украины!»

«Назад!» прорычал в ответ пулеметчик в маске, похожий одновременно на звездного воина из армии Дартвейдера и Черепашку-ниньдзя.

Паренек остановился, словно ему поддых дали, уронил на секунду свою веснушчатую улыбку, но вдруг, отдышавшись, встряхнул рыжим чубом и снова весело крикнул: «Ну мы вам, это, техническое засчитаем!»

На секунду тучи над этими массовыми похоронами братской дружбы почти рассеялись, и белое солнышко засветило, было, одним глазком…

Украина без войны

«Назад, блядь!» крикнул русский пулеметчик, и, вдруг, все мы, русские, украинцы, буряты, греки, англичане, японцы, евреи и иньшие, что были вокруг, оказались вместе на дне нашего общего Бабьего Яра, над которым возвышалась безликая фигура русского солдата-освободителя, пришедшего на украинскую землю сражаться с фашизмом.

Солдат опустил пулемет, отвернулся. Мы выкорабкались из ямы. Хохлы стали играть в футбол. Журналисты начали с удовольствием снимать всю эту движуху.

И лишь один сидевший неподалеку на куче старых покрышек, поживший и седой как лунь репортер, который видел в этой жизни больше войны, чем ее показывают в кино, отвернулся, и плечи его задрожали…